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L'horloge à balanciers.


Des sphères dansent sous un globe de verre.
C'est un musée du temps où le cuivre est d'or.
Carrousel, remonté : quatre cent jours, d'or.
Pièces du savoir ; histoire d'hier.

Tournent, sans cesse, tous ces mécanismes.
De gauche à droites, globes se balancent...
Les sommets tricotent la soie du silence
Sur blanc chemin aux indices pointillismes.

Las sur cette cheminée poussiéreuse
Où regards familiers s'indiffèrent.
Sauf s'illuminent pupilles étrangères
Face au museum des secondes éclaireuses.


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